Todos me diziam que era a hora de ir embora.
Eram aqueles, cujo medo os induzia ao sono, um velho cansaço do corpo, as vestes rasgadas, os corpos imundos de um tempo ainda não passado.
Eram também, os que eu não conhecia do mundo castigado pela fome.
Todos tinham gritos mudos, horrores por dentro e por fora.
E eu continuava a escrever poemas, cujas metáforas já tinham abalado porta afora.
O amor deixou de ser tema
O cenário reconstruído
Actores nus, um deles tocava piano, um outro dançava, e ainda outro suspenso do telhado gritava os mantras de um céu esburacado.
Estava tudo em vésperas de Outono, o mês do doce Setembro
O Homem só me aqueceria em Dezembro.
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Dakini
