Onde o cheiro se faz morte

A partitura serenou o espírito

De quem se encontrou com a verdade

Mas a mentira cobriu a verdade

Fez-lhe um filho sem idade

(As mentiras fazem-lhe agora tremer os olhos)

Ouviam-se sons vindos de um lugar secreto

Onde as bocas engoliam todas as notas soltas

Soltavam-se por todas as encostas nuas

Onde já nem as pedras choram

E nem os animais se tocam

A humanidade parece-se

Com uma maçã podre

Dentro de uma cesta de vime

Que faz da cesta de vime

Uma esteira onde o cheiro se faz morte

Como se a morte fosse

Só uma mão aberta

Para a fome

Têm os infelizes as letras todas

Para formarem novos nomes

Têm as pautas abertas e os saxofones prontos

Para soprarem para dentro deles

Como se fossem pães acabados de sair do forno

São todos eles, uma chusma no cangaço

Uma comandita a querer pisar o morro

Que desmiolado se vai definhando

E até se acabar

Chora a dor de não poder sair

E evaporar-se para outro lugar

Cantam às almas lá para os lados

Do sítio, onde morreram todos os lobos

Que, famintos desceram a encosta

A espumarem pela boca

Todos se encolheram até que chegasse

A primavera e lhes desse mais um pouco

De chão para cobrir

Tal como os bois cobrem as vacas

E os carneiros, as ovelhas

E os homens, as mulheres

E os galos, as galinhas

A cacarejar lá vão elas de asas ao vento

Até que a fome as leve como quem leva um coelho

Pelo cangote sem pelo

São os ventos e as brisas

E as flores que nasceram já

Em todas as árvores

São os filhos das partituras

Que pediram para nascer

Nos caminhos

Onde há bosta para pisar

Ou até para rasurar alguma

Obra de arte

Que irá nascer ainda

De verdade

Dolores Marques; Dakini "Eventos"- Maio 13

Alquimias

Se as vistas

Que (a)visto daqui

Me trouxerem o teu sorriso

Mergulho nesse mar que vi

E sugo-te o mel que coalha

No teu corpo

És já um instante

Que percorro

Sedução e paixão

E a minha boca

Um sopro quente

Alquimia soletrada 

Pelo chão

E lá que m’encontras

Em constante agitação

Apartei-me do meu rio

E sou-te onda presa

Maremoto onde aprumo

A minha solidão

Sou nas brumas da memória

Um corpo só

E na alma…todos num

Sou nos tempos idos

Um vulcão que morreu na tua mão

Vê como sangra ainda

E corre por todos os rios

Ao encontro das vestes idas

Onde o sol reparte

A melhor parte do único verão

Dou-te a minha boca

Sê tu um único trago

E sacia a minha sede

Que morre aos poucos

Num descampado

Onde se juntam as estrelas

E s’arrumam outros sóis

Sem embarcação

(2009)

O dia em que a idade se encolheu

é a poesia
a única vontade
de me deitar
de costas
e olhar
para cima
como se ali
estivesse
a última de todas
as coisas simples

o olhar fecha-se
no exato momento
em que o sol
se esconde
nos meus olhos

calou-se para sempre
o corpo deitado
agora de bruços

a chuva cai
por entre os dedos
escorrega o terço
conta a conta
tal um conta-gotas
como se fosse
o último dia
da vida
do rosário

o dia em que
a idade
se encolheu
na terra ainda
húmida e fresca
para mais uma tela
a pintar


Dolores Marques Abril 2013

Fim

Secaram as fontes

Morreram as flores

E já nem os lameiros

Têm o verde de outrora

Não há borboletas

Na maciez das pétalas

Que minhas mãos cuidaram

Não há nada que me faça

Acreditar que ainda 

Há vida em nós

Já nem cai a neve

No inverno

Nem se dá o milagre

Do sol 

Já o verão nem é verão

Até a primavera 

Se encolhe no corpo 

Do outono

Só um nada ficou

Resquícios do que 

Nos ocupou

Enquanto ilusão

Que em nós ficou

Não há vida em nós

E sei-o…

Porque também sei

Que os jardins voltaram a florir

E nós não vimos as flores

Nem sentimos os odores

Tal como não enxergámos

Os tons de azul no céu

O rosa acetinado das manhãs

O branco espalmado do lençóis

Onde nossos olhos choraram 

Sabes que o vermelho vivo

Cobre já as encostas 

E há brisas a ensaiar outros bailados

Nas pétalas das novas flores?

Não há vida em nós

E sei-o porque sei também

Que a chuva que caiu

Na última noite

Amoleceu a terra e deixou

Marcas profundas de outra noite

Em que o vento soprou

E nas janelas, até tatuou

Marcas de uma lágrima

Que não viajou 

E se lamentou

Pela perda que em nós ficou

Não há vida em nós

Mas se quiseres, até podemos

Esperar que a próxima estação

Nos dê alguma cor

Ou algo que nos faça

 Calar a dor 

De não termos vida 

Para viver outra vida em nós

Foto: Spencer TunicK

Era o fim

Era o fim de tudo

- de tudo o que não fosse tulipas brancas
Era quando floresciam e se deixavam enamorar pelo tempo
Era o fim de tudo
- de tudo menos das tulipas brancas

Dizia-se que eram tempos de mudança e eu acreditei
tal como acredito ainda no branco dos teus olhos.
Cabia neles como quem cabe nos intervalos do vento

E tu…
Bem... tu não te fazias ouvir como no tempo em que os jardins floriam

Os lírios roxos já se foram
Era o tempo deles…de se calarem no seu tempo

Era o fim de tudo, de tudo o que não fosse tulipas brancas

Será que a poesia tem alma?

Jamais a alma sente
O que o corpo desmente
Enquanto pedinte na sua incursão
Pelas avenidas novas
Jamais os rios sussurram
Enquanto as correntes estagnadas
Aguardam pela ressurreição das águas

Serão elas a única esperança
Para quem vive, e só
Para desenhar com palavras
As sombras que escondem um rosto
Ainda inocente

Para crescer basta ousar Ser
Mas para Ser é preciso ousar saber
Que o mundo é mundo
Só porque existe o céu
E ali, nascem e morrem as estrelas
Só porque o sol é o astro rei
E ali, escondem-se todas as pedras preciosas
Só porque existe a vida
E com ela a verdade nua e crua
De quem vive, cresce e morre até ao juízo final

Mas à noite acontece a lua
Para encomendar os sonhos nefastos
Daqueles que andam nus
A reescrever versos
Como pano de fundo
Da noite dos poetas vivos
E também dos poetas mortos

Mas de dia acontecem as primaveras
Para remendar os pesadelos
De quem ainda não vive no presente
Traçando em versos do passado
O berço da sua realidade

(Aguarda ainda para crescer na vontade
De querer ousar Ser de verdade?)

Que futuro incerto brilha agora
Nos seus olhos!
Sim, incerto por ser a sua verdade
Esmagada contra a corrente
Que os prende ao passado
E não os deixa viver o presente

Jamais as palavras serão correntes
Enquanto nos rios morrerem poemas
Criados com cruzes ao peito
E sinais da cruz tortos
Arrematados da direita para a esquerda
Testa com testa
Boca com boca
Ombro com ombro
Salpicados com água benta
Já estagnada nas pias batismais

Jamais será a poesia
A fonte de água cristalina
Enquanto nos banquetes
Se saciam os poetas
De fel, como se fosse o mel

Sabe-se que o mel adoça a boca
E escorre por todas as entranhas
Onde a voz se amacia
Tal como os seixos dos rios

Sabe-se que a órbita de um corpo celeste
Entra em ação quando
No seu corpo palpita o coração

Pobre coração que sente
E não se desmente
Pobre alma que escurece
E não se abastece da maior noite estrelar
Pobre poeta que escreve
E não se subscreve em sentimento

Aquele que se juntou às mais altas esferas
É passado, presente, e futuro
Lá, sim onde se dá o renascimento da poesia

- Será que a poesia tem alma?
Pergunta-me o poema

Jamais será o poeta, o astro rei da poesia
Enquanto não ressuscitar dos mortos
E sair dos escombros onde amontoou
Palavras, e mais palavras
Despidas de sentimento

- Jamais, jamais, jamais…a rima perfeita
Para início de um poema sem rimas
Mas ritmado no centro
Onde nasce o sentimento

Bate agora com a mão no peito
- Amem, amém, amém,
E no centro do seu corpo ouvem-se rumores
Versos que gemem por mais água benta
Gemem, gemem, gemem
Querem sair e rodopiar
Mas o corpo saiu de órbita
E nada o fará voltar
A ser céu
E lua
E estrelas
E até fonte de água cristalina
A correr montanhas
E a saciar os rios de novas correntes

E diz ele que é poesia
E diz ele que é poeta
E diz ele que fala
Quando o que sente o cala
E o leva a sonhar
Com as sombras ainda caladas
E sufocadas no seu olhar

Enquanto crescem as flores
Ele abandona os andores
Enquanto cantam os pássaros
Ele abdica de voar no céu
Enquanto crescem as árvores
Ele despe-se nas margens do rio
Enquanto jorram as fontes
Ele bebe do que julga ser o supremo
Esse incitador que lhe diz
Que é o eleito
Pela seleção da ordem natural
Escolhido para correr mundo

Mas e a poesia? Essa fica enjeitada
Ou mesmo calibrada nuns quantos punhados
De pepitas de ouro
Quando cantada, ou simplesmente
Arreada no solo fértil
Onde o poeta semeou a sua vontade

Jamais será o verso
Estrela cadente no seu cio
Por ser fêmea adultera
E poeta inculta
Nas avenidas novas
E até nas velhas
Onde estancou agora os seus passos
Para ver só, até onde irá
Quando já nada tiver para sossegar
O corpo e elevar a alma

(Dolores Marques – Ônix; Eventos 2013)

Histórias sem passado e nem presente

Contei todos os quadrados e ultimei o meu desejo de ser a figura mais carismática de todas. Ajoelhei e orei a todos os santos, menos àquele que me disse um dia que seria só mais uma peça jogada nas masmorras onde todos dormem, enquanto não chega o dia do último sacramento.

Avisei-os a todos, mas... não me quiseram ouvir. Fizeram ouvidos moucos e retrocederam ao sítio onde tinham deixado os olhos. Ficaram assim sem conseguir enxergar as marcas dos seus pés de chumbo e, curvaram-se então todos para a mais bela oração de todos os tempos.

Era chegada a hora de se redimirem. Deitaram-se todos. Colocaram as cabeças, cada uma em sua quadrícula, para ser posta à prova a sua inteligência. Emocionaram-se todos aqueles que não cabiam nos quadrados e foram feitas as contas elevadas ao cubo para satisfazerem a sua vontade de se materializarem ali mesmo.

Da diferença resultou a soma. O equilíbrio forçado foi aceite por todos. Ficaram só histórias sem passado e nem presente. Renasceram para fazerem uma nova história e aí… começa tudo de novo!

Até quando, até quando para os preparativos de uma nova história? Mas agora sim, com princípio, meio e fim, em todas as figuras geométricas.

(Dolores Marques; Dakini - Eventos 2013)